Piove

Piove; mestamente. Foglie roride, appiccicose, a grumi, marce, riempiono il sentiero: il passo deve essere circospetto: il letame nasconde radici e pietre, buche improvvise, trappole pronte a scattare per far perdere l'equilibrio. In questo momento l'equilibrio è essenziale: giù sulla destra scroscia l'acqua dentro la forra: sarebbe ingeneroso andare a trovarla, diluirvi il mio sangue, sprizzato dall'impatto con le rocce del fondo.
Oppure è un bel modo di finire?
Vorrei però vedere ancora un poco di queste montagne, sempre uguali e diverse, col sole e la neve o anche con la pioggia come ora.
Ecco che mi si ripresenta il desiderio di essere immortale, andare e andare all'infinito per tutte le montagne del mondo, goloso di vedere e conoscere, assaporare i giorni in un cammino infinito.
E invece potrei inciampare qui, ora in una stupida radice che metterebbe fine, forse, alle mie assurde aspirazioni.
Ho un poca di confusione dentro: sono pur soddisfatto di questo momento; vorrei però di più, ancora e ancora. Lì, sulla destra c'è qualcosa che mi avverte che sono mortale, che nel suo abbraccio dimenticherei per sempre malghe e crinali, pareti e ghiaioni.
Quindi: tieni duro, stai concentrato; conservati per domani e per domani ancora. Conservati per morire di un cancro, o di uno stupido incidente sulla strada; o vecchio e rimbambito con la prostata che non tiene più. Ma conservati anche per domani che sarà un bel giorno di sole e potrai fotografare farfalle sui fiori di un prato, su quel prato prendere l'amore della tua amata, vederci giocare i tuoi figli rincorsi dal randagio che trovasti quella mattina, ricordi?
Pioveva come ora: mestamente.

Son passato oggi accanto a casa tua.
Pioveva, decisamente.
Una prossima volta, con più calma, mi fermerò.
Intanto grazie per il pensiero qui sopra, non così grigio come sembra.